The Blue Bus

[AVISO A INTRÉPIDOS VIAJEROS: Esta vez me salió más denso de lo habitual, y tras releer lo escrito, creo que se requiere sosiego y calma para un total entendimiento. Si te apetece leerlo, tómate 10 minutos (1/3892104 veces la esperanza de vida en nuestro amado país) y luego no me llames chungichungo! A propósito, sólo 1 de cada 12000000 lectores han conseguido pillar el tema leyendo una de cada dos líneas =P]

 

Tú, metafísico, intelectual, caraculo. Si, tú! Muy bien, sigue así, dale al nudo, que se está muy agustito, estruja la metafísica del espagueti titty twister, nubla tus sentidos, sumerge lo que queda de tí en la espiral sin fin de las preguntas inconclusas. ¡Eso es vida! Acércate sigilosamente y sin despertar a la vívora al nihilismo de Descartes y táchalo de inmoral por deshacer la destrucción. ¿Quién se ha creído ese ardantino para decir que existe? Estoy contigo, amigo intelectual, amante de la metafísica (la de verdad, no la del diccionario, la que tú y yo sabemos que es la de verdad, si es que algo es verdad), qué es existir, si no una palabra y qué es la palabra si no la falacia real, el primer pecado capital?! Elimina y destruye los significantes porque carecen de utilidad, desmenuza la palabra y duda de tu sombra, así, así, bien... perfecto. "Tú, metafísico de mierda, filósofo de los cojones, pedófilo," esperpento viviente, tú, acércate al mundo! Tú, que cada vez que besas dudas del beso y de tus labios color caramelo! Tú, que hueles sabiendo que tragas partículas pero que dudas de la existencia de esas partículas! Tú que dudas de la física porque no es más que una receta matemática que funciona bien a veces! Tú, malhechor, tirano de la razón, deja de razonar! ¿No te das cuenta de que cada pregunta es otra pregunta? ¿Qué es metafísica? No existe y repito no existe la pregunta a 42! Sé consciente, cara percebe! Esto de la metafísica huele a chamusquina... y lo llevan diciendo desde hace años indirectamente con palabras como "Dios" y no sé qué hostias, pero sincerémonos con la realidad y con nosotros mismos. No existe una ética universal y bastante dió en el clavo Kant fallando la diana. No existe una respuesta a tus preguntas, y de existirla, la metafísica no es el camino. ¿No te das cuenta de que el único rigor es que no existe el rigor? ¿Quién valora lo que es riguroso, lo que no es falacia, lo que no falla? Demasiados siglos de cañonazos para una mosca tan escurridiza nos tienen que enseñar a parar. Es un droga, es pura nicotina, es la tarea preferida de cualquier intelectual vago y perezoso. ¿No te das cuenta? Cada pregunta que formulas debe ser des-significanteada, ya sea con la penicilina mágica, oh, hache, de Horacio o con cualquier otra capullada tipo margarita al cuadrado igual a 2. Una vez des-significanteada, en todo rigor, nos damos cuenta de que no está validado el sentido de la pregunta y que el referente no sólo no está acotado, si no que puede no existir (no digamos ya la respuesta). Y es que, empezando por abajo como lo hizo el cardinal ese del que ya no me acuerdo, ¿acaso puede el metafísico siquiera preguntar si existe? Porque en toda regla, ¿qué diablos es existir? Y siendo metafísicos y no un vulgar bufón vestido del siglo dieciséis, ¿podemos acaso pretender encontrarle un sentido al concepto "existir" prescindiendo de su significante? Y así sucesivamente. Y es que en metafísica (pero la de verdad, la que no se puede definir, la que ni siquiera se puede acotar, no esa de diccionario... esa que tú y yo sabemos, esa...) la pregunta que sigue a la pregunta principal no es ni la punta de un iceberg sumergido en un mar en el que hasta los peces cuentan. Y es por eso que Matrix nos viene tan bien a los que nos ponemos a tirar nuestra vida con el sermón de gilipolleces de turno (y todo lo ofensivo se refiere a mí y que nadie me de una hostia a menos que sea comestible y no golpeadora, que no me la merezco, o por lo menos no esta vez) del discurso interior. Si te planteas Matrix tal y como lo pintan, cualquiera se da cuenta de que eso de "welcome to the real world" tiene tan poco sentido como un pato pintado de azul volando por el cielo tratando de llamar la atención (o más absurdo si tu imaginación dá para más). "The Real World" es una ilusión como otra cualquiera y nadie puede tachar de irreal nada de buenas a primeras, y como la metafísica (la de verdad, la indescriptible e inimaginable, la que su propio paradigma prueba su inespresibilidad, esa, no la de diccionario) es una herramienta rota que sólo sirve para darle vueltas al tornillo sin fin, y como además parece ser la única herramienta lo bastante absurda como para que sirva para analizar un fenómeno tan tonto, pues ahí nos quedamos. La vida real o la existencia como tal carece de definición más allá del significante, y carece de sentido preguntarnos sobre ella. Vivir o no en un Matrix es intrascendente siempre y cuando no seas consciente de ello. Y es que ahí es donde va a parar la metafísica* (o si quieres la llamamos metafísicah, para que nadie la busque en la RAE) y es de ahí de donde trata de alejarnos su paradigma, que como tal tiene una de las mejores inercias de la intelectualidad, y cuesta que te cagas salir del catre. A más cerca estás de salir del bucle, más te absorve. Metafísicah lupus hominis, o como sea (que total no estamos para palabrejas si luego pedimos al lector que se deshaga del significante (y aproBecho el inciso para decir que me importa un carajo la GrAmÁtIcA, aunque escribo respetándola, para un mejor entendimiento, y sí, también por inercia, y que me importa un comino que la palabra que entiendes por A sea B en el diccionario mientras entiendas que es A, estamos significando, no significanteando!). Como decía antes de tanta interrupción, la cercanía al camino de la percepción, que es lo que a mí me ha permitido abandonar ese mundo de desgracias y ballerinas usadas y podridas, viene acompañada de un fuerte campo repulsivo metafísicoh, que como siempre y para variar trata de llevarte a la generalización del universo, la vida y todo lo demás (y viceversa, según enfocas tus pensamientos a la generalización, la maldita te empuja de nuevo a la individualidad humana y esas cosas tan valoradas en nuestra cultura del capitalismo) ocultándote la sabia respuesta a tanta tontería inconclusa, y es que la realidad es la que tú vives, y tu universo es el que tú creas. Y es por eso que no existen recetas para vivir mejor o ser más feliz, ni caminos que lleven uniformemente a todo ser viviente a la categoría de Picard o Kirk. "Sensiyamente" hay que vivir. Y esa es la mierda de la tele y la literatura, que te muestran héroes y formas de vida que parecen al lector-vidente desatento envidiables, tratando de hacer, como digo Dolcet (hija yuo nieta) que "el cinéfilo trate de hacer de su vida una película" con la poca gracia de hacerlo falto de imaginación, y contestando Housadas a diestro y siniestro con la intención de hacerse el listillo. "No es vida la mía si no hay veneno" y la tuya pues diferente será. Y ahí erra, digo yo, la segunda tendencia del intelectual medio del hoy en día, en el adoctrinamiento del humano hinferior (ole Horacio, ole!) que le rodea. Y es que la información es utilizable por todos, pero no así la filosofía de vida, o la esencia del ser. Referente a esto, nadie sabe cuál es la mejor meta en la vida. Algunos creen que vivir el día a día, otros que es inmortalizarse (MENTIRA! Como mucho,hacer tu vida mucho más larga, pero la humanidad finita es) en los libros de historia... o ayudar a todo ser humano posterior a tí. En cualquier caso, no está asegurado que conocer "la verdad" (ataca, metafísicoh, ataca!!!) ayude a alcanzar la meta (42?) que sea, así que no hay que desprestigiar al que cree en un Dios que no es el tuyo (por ejemplo, el sistema financiero) y no trata de adoctrinarte. Quizás no es criticable siquiera el que trata de hacerlo. Es el problema inicial y final, que al no haber una meta bien definida, salvo por un número de mierda que probablemente no signifique nada, no existe una distinción categórica entre el bien y el mal. Y ahí empiezan todos los problemas del metafísicoh (de mierda). La única realidad, querido ser, reside en tu corazón y tu mente, y de nada sirve (o tal vez sí, eso depende de tu corazón y de tu mente) buscar recetas para mejorar la vida. Al final uno muere dándose cuenta de que se ha pasado la vida buscando la manera de vivir. Total, un desatino. Y en este texto, por ser metafísicoh, no hay conclusión. Sólo se puede sacar en claro, si eso, que la subjetividad es parte de nuestro ser, y que la haya o no, probablemente buscar una receta categórica universal a lo Kant, no sirva de nada. Duerme bien, querido intelectual metafísicoh de los cojones, y no te comas la cabeza, si no quieres, y cómetela si quieres, que cada uno debe vivir como uno quiera. O no. Quién sabe.

Echo de menos las noches de invierno. Podías abrir la ventana y llenarte de algo nuevo. Ahora todo el aire es igual. Echo de menos las noches de invierno.

 

  Bla bla bla. Todo gira y vuelve a girar. ¿Qué te sugiere un ritmo funk y el sonido de un saxofón?! ¡Ay! ¿Por qué tengo tantas ganas de verte?! Bueno, eso decía el lobo. La oveja era más reticente. Decía que ya la habían esquilado demasiadas veces como para dejarse engañar otra vez. Que un año era un año y que un mes y un mes. Y así, tratando de hacer rimas, ¿qué pasa? Muy sencillo. Que te vuelven a esquilar. Vamos a ver, compañeros... es fácil dejarlo pasar, ¿pero qué pasa mientras pasa? ¡Que se pasa! Hoy la que es LA me ha inducido a escuchar al viejo Calamaro (para que el tiempo, francamente, no ha pasado en vano...¿dónde está tu vieja guitarra de Rock and Roll...dónde están tus ganas de soñar?!), algo en particular. Es una canción que... bueno, te incita a volar. Igual en mi eterna insabiduría la he interpretado mal, pero todo me hacía rememorar unas palabras de Hollebecq que... francamente, no me atrevo a pronunciar. El proceso es sencillo. Tú te tiras desde un avión en paracaídas. Pero tú no eres tú, eres dos. El tiempo pasa y nos acostumbramos a ciertas cosas, y cuando te das cuenta, no puedes tirarte de un avión tú solito. En realidad es un proceso. Cuando eres muy pequeñajo, necesitas que alguien lo haga todo contigo (salvo en mi caso, que mi mami me mandaba a piano con seis añitos y una mochila en el autobús de las 17.30). Luego molas, y creces, y lo haces TODO tú solito. Luego descubres que hay cosas que es mejor no hacer solo... y finalmente, te inmolas y vuelves a necesitar que alguien haga todo contigo. En realidad es uno de esos procesos de tres etapas que tanto se dan en la naturaleza humana. Llevo tiempo dándole vueltas... y mira, no se me ha ocurrido ningún nombre. Voy a explicaros el concepto de un modo menos...uh... obtuso. Por ejemplo, Eyes Wide Shut. Si eres un completo ignorante de lo audiovisual y te ponen la película en un formato 4:3, te da igual, porque ni te pispas, y lo ves tan feliz. De hecho, te gusta, porque las rayitas del 16:9 se comen un cacho de pantalla que oye...es tontería no aprobechar. Es como comprarte un kit kat y comerte sólo las tablitas de enmedio y dejarte las de alrededor. Total, que la ves en 4:3 tan contento. Ahora, si sabes un poco del tema, y conoces ese invento tan mágico que hace que en el cine las cosas se ensanchen cuando acaban los trailers (o traylers?) esos que tantos molan, con los que todos los nacidos antes del 88 flipábamos al ver el Titanic (...todavía recuerdo el HISPANO FOXFILM PRESENTA... me compré una revista de cine donde venía el trayler (o trailer?) y lo vi más veces que Solo en Casa....), y entonces sabes que las pelis mola verlas en 16:9 o algún formato similar, y te ponen Eyes Wide shut en 4:3 y te cabreas, porque sabes que te están cortando los bordes. Lo que pasa es que si encima eres un fanático de Kubrik, sabes que al tipo se le hincharon las pelotas con el tema del 16:9 al final de su carrera, y que sus últimas pelis están rodadas orginalmente en 4:3, y que es con el 16:9 cuando se cargar un cacho de pantalla. En cualquier caso, estábamos en esa época perdida (supongo que habrá más, pero yo aún noy joven, ju) en el que de pronto te apetece hacer todo con otra persona (hay un matiz, y es que en la posición 1 del crecimiento la persona en concreto te era un poco indiferente (a quién quieres más, a papá o a mamá?) y ahora es ESA persona en concreto, no te vale el primer vendedor ambulante que encuentres por el camino, como le pasa a mi perro) y no puedes tirarte de un avión sin agarrar a esa mitad y abrazarla con intensidad. Entonces pasa lo siguiente: volais. Voláis, voláis voláis y voláis... incluso, de pronto, os da un yuyu e incluso volais sin acento... y todo mola mogollón. Entonces aparece Houllebecq cual mufasa en las nubes, y dice lo que no queremos pronunciar. Verás, cuanto tú cortas un limón en dos cachos, hay uno que exprimes para darle sabor ácido a la sopa de cocido (al que me llame hereje no le guardaré rencor) y otro que sueles guardar en la nevera. Luego, a veces sucede que te olvidas de que tienes uno en la nevera medio pocho, y cortas otro limón, y cuando vas a guardar la mitad que te sobra en la nevera encuentras al viejo y experimentado limón del que te habías olvidado. Si ahora coges los dos medios limones e intentas juntarlos, verás que se escurren, porque aunque uno esté seco y absorvente, el otro está recién cortado, sangrante de jugo de limón! Cuando una de las dos mitades del paracaídas se cansa del otro, sucede algo similar. Es como cortar un limón, pero raro. Porque veréis, una de las dos mitades del limón llevaba tiempo cortada, y está seca y absorvente, lista para la vida cotidiana, radiante de absorción! Sin embargo la otra mitad está sangrande de acidez... chunga, vaya. Bueno, la que sabía que eso no iba a buen campo de aterrizaje, llamémosle limón pocho, se queda en el paracaídas, y tira a limón sangrante al vacío. No porque sea un medio-limón chungo, si no porque no quiere que siga ahí. El limón sangrante, al caer, obviamente trata de sujetarse en alguna Paloma que vuele por las inmediaciones, pero cuando algo te da la espalda no suele haber similares abiertos de corazón. Luego repara (como es obvio) en un lindo pajarillo, y trata de agarrarse. Pero está sangrante, y se resbala. La hostia es grande. No sé ahora mismo cuánto pesa medio limón, ni el coeficiente de rozamiento por fluídos que tendría su geometría, pero me imagino que caerá bastante deprisa. Además, como está ocupado buscando pájaros donde agarrarse, no se preocupa de elegir un lugar acolchado donde dirigirse al caer...y suele acabar bastante exprimido. Obviamente no pasa nada, porque como todos sabemos, las pipas del limón quedan en el suelo y luego nace otro arbol chulolimonero que da limones y le devuelve la vida al desgraciaído... pero no me digáis que la metáfora del paracaídas no mola... Como ya venía yo pensando, mi chunguidez (y flaccidez (lo veis?)) mental me impide interpretar correctamente las cosas de la vida... y probablemente haya interpretado mal al viejo Calamaro... pero oye, uno hace lo que puede. En cualquier caso, ¿a dónde quiero llegar? Por qué se cortan los limones? Porque un limón no nace cortado, vaya usted a saber. De hecho, si congeláramos todo en este momento, todos los limones que hay en el mundo enteros, seguirían enteros hasta que descongelásemos el tiempo... ¡Vaya! ¿Quién es entonces el culpable de que los limones se corten?! Será el cuchillo...? ¿Será FANTA? ¿Serán.... los niños con gastroenteritis...? Pues... no, porque si uno cualquiera de esos agentes no existiera, aún quedarían los demás.... tiene que ser algo que, de no existier, se paralizaran para siempre las incisiones limoneras... Bueno, pues este chunche asqueroso destroza hogares es, creo y o el tiempo. Lo que pasa, es que gracias al tiempo, también crecen de nuevo las pipas del limoncete y tal... así qeu es bueno, malo, luego bueno... va por fases, como el formato de pantalla de Eyes Wide Shut. ¿Entonces...cuál es el problema, Tabs? Bueno, yo creo que hay dos tipos de personas en esta vida. ¿Cómo las distingo? Coge un plato de comida, del que tengas que comerte todo, y por cosas que te gusten, y cosas que no te gusten. El primer tipo de seres comerá primero lo que le gusta, y luego lo que no le gusta. El segundo lo hará al revés. No puedo justificar el primer tipo, porque, francamente, no lo comprendo. Pero sí puedo justificar el segundo... sufre para luego disfrutar...¡quédate con un buen sabor de boca! Obviamente yo soy de los segundos. ¿Qué tiene que ver eso con el tiempo? El tiempo está echo para gente del primer estilo. Veréis, una relación empieza muy bien, y acaba chunga. Un magnum empieza por la cortea de doble chocolate y caramelo....ghghghghghg.... ...y acabas chupando un mísero palo de madera. La vida es así, empiezas joven y vital, lleno de energía, y acabas viejo y echo un pingajo. O los días, que empiezan con el despertar y una ducha mágica y acabas deseando sólo llegar a casa. O las navidades, que empiezas delgado y acabas gordo. O un café, o un chocolate, que empiezan calentito y acaban fríos y odiosos... Si el tiempo fuera al revés, nadie perdería la cometa, ¡todos la encontrarían tarde o temprano! Sabrías el resultado de tu apuesta antes de jugar (lo cual probablemente restaría emoción al asunto) y otras cosas surrealistas.... pero, sobre todo, sufrirías primero la muerte, para luego disfrutar de una radiante juventud (esto es un poco chungo, en cuanto a que sabes en todo momento cuánto tiempo te queda para morir... :S) pero, SOBRE TODO, pasarías lo peor de una relación primero, y disfrutarías del primer beso al final. No tienes que esperar temblando a que te tiren del paracaídas... no habrá miedo a morir... Supongo que, en realidad, nos quedaríamos sin lo verdaderamente bonito de este mundo.

...además, ya lo dijo el Schwarzenegger (joder, con este nombre no me extraña que la gente busque en Google "suacheneguer" :S), "EL MIEDO, NO ES UNA OPCIÓN.

 

¿...por qué te echo tanto de menos, blanca palomita...por qué también en las noches de primavera, donde todo es distinto porque todo es igual...?

 

Perdón por la falta de inspiración. Es que estoy envenenado. Sé que no es una excusa pero... a lo anterior me remito.

Buenas noites.

Todo se desmorona. Ya lo dijo Houellebecq. Temed mi palabra.

 

He substituído el blues por romances y mi logitech inalámbrico de última generación por el desgastado teclado de mi portátil. Ya no escribo sentado si no tumbado, y los últimos rayos de esperanza del flexo de mi mesilla a penas sí me dejan dislumbrar que el despertador Casio modelo Odisea en el Espacio marca las 3:40. La habitación está llena de muñecos que representan los que en otros momentos fueron asesinos de mi soledad. Un lindo perrito de patas llenas de arena me recuerda la calidez del invierno en Salou... un gracioso Lunni de color azul parece recordarme que aún existe por ahí el eco de un compañero de fatigas.. también hay una oveja de cabeza naranja que parece reirse de mí... y mi pequeño Stich sigue colgado de mi mochila de viaje para recordarme que en algún momento de mi vida fui invencible. El móvil apagado sin una sola llamada perdida de "ella" o de "aquélla" que parece que echó a volar, mira tiernamente el envoltorio de una caja de galletas, que parece revelar sin respiro y sin supiros, los caminos de mi último despido, la ansiedad. Lo eternamente justo de la siuación es que, aún hundido, la soledad se encarga de cubrir mi desatino y no desvelar la verdad. El que nadie lea estas líneas es causa de las mismas, pero tambien es una muralla que oculta la pena. Tontería sería sentirse avergonzado de algo que nunca nadie sabrá. Ni siquiera ella. Ni aquélla que un día echó a volar. Ella que me observa, o eso al menos quiero yo. Ella que se duerme y se despierta pensando en lo solo que está mi corazón. O eso quiero yo. O eso espero yo. No... es mentira. Si lo esperara no estaría escribiendo ahora. No estaría pensando en ella, o tal vez sí. Pero no lo haría del modo que lo estoy haciendo ahora. La oveja me mira sin ternura. Se ríe de mí. Bobo de mí. Se ríe porque siente asco de mí. O quizás se ríe para hacerme reir, y olvidar...como haria ella... o como haría aquella que echo a volar. ...a quién quiero engañar? No soy superman. Por supuesto que tiene que llegar el mal. ¿Pero por qué el blues se tiene que apagar, o ahogar, si no hay mar...? ¿Que no me va mal? De tener humor habria dicho calamar... Pero no, no me río... El tiempo no pasa en vano, ya lo dijo Houellebecq. Temed mi palabra. Sólo espero que esta sólo sea la cúspide del mal, y que se reconfirme el periódico ritmo de la vida, que todo lo que sube baja, pero a veces no vuelve a subir. ¿Qué quiere ella de mí? Isra, por qué me hundes justo antes de irme a dormir? ¿Por qué me recuerdas una vez más este sentimiento que reside en mí? 

...porque las mujeres son así...

 

Todo se desmorona. Eso, o es que se monta demasiado despacio. Pero seremos pesimistas. Ya lo dijo Houellebecq. Temed mi palabra.

 

Tabs se va a dormir. Probablemente sueñe con ella. Aunque ella nunca sueñe con él.

 

Ya lo dijo Houellebecq.

 

Temed mi palabra.